Este artículo trata de él -del artículo-. Como las canciones que compone el poeta desvelado esperando a la musa que no llega. "toco la guitarra mirando el techo, y en el techo no hay nada, en el techo no hay nada, hay solamente un techo..."

Si, claro que nos preguntamos por el por qué. Pero no tenemos respuesta. Si la tendríamos estaríamos corriendo tras ella y no aquí. Así de facil y así de triste.

Pero no nos flagelamos. Ni siquiera dejamos supurar la herida. La cubrimos con el sucio vendaje del harapo verde-muzgo (literal, o más literal aún: verde hongo y verde pudrición fétida). La cubrimos para que no sangre, aunque huela. El asco huele bien. Nuestro propio hedor gusta. Más que se soporta, gusta. El flato ajeno asquea pero la pestilencia nacida de nuestras entrañas nos reencuentra con el hondo bajo fondo.

¿No querés que me lastime?. ¿No querés que te cuente mi pasado?. No lo haré entonces. Tengo ciertos códigos, como respetar al que está enfrente. No te contaré pero eso no me exime de putearte de lo lindo cuando te vayas y me de cuenta de que todo no sirvió de nada. Cuando, al poner llaves, antes de subir a dormir, vea que la baba pegajoza que sale por la puerta no es más que otra demostración de que arrastrarse hace emanar una bilis incolora.

¿Cómo que es muy negro y destructivo?. Ay, disculpá, no sabía que preferías cuentos de hadas y películas rosas. Disculpá, me equivoqué. Si querés te digo cosas que te gusten como "princesa", como "dulces sueños", como "... y fueron felices" o "amanece, descubrir, exquisita, nos entendemos, en positivo, te comprendo, me iluminás, crecieron, empatía, claveles, besos eternos,ilusión, luz, rosado..."and go on and go on".

Si querés que te digan esas cosas anda al programa de Ana Rosa o andá al Lasserre o andá a lavarte el culo, porque aca decimos lo que se nos sale del orto. ¿Entendido?